Mon coeur, pourquoi ces noirs présages ?

Je suis triste à mourir.

Une histoire des anciens âges

Hante mon souvenir.

Déja l'air fraîchit, le soir tombe,

Sur le Rhin, flot grondant ;

Seul, un haut rocher qui surplombe

Brille aux feux du couchant.

Là-haut, des nymphes la plus belle,

Assise, rêve encore ;

Sa main, où la bague étincelle,

Peigne ses cheveux d'or.

Le peigne est magique. Elle chante,

Timbre étrange et vainqueur,

Tremblez fuyez ! La voix touchante

Ensorcelle le coeur.

Dans sa barque, l'homme que passe,

Pris d'un soudaint transport,

Sans le voir, les yeux dans l'espace,

Vient sur l'écueil de mort.

L'écueil brise, le gouffre enserre,

La nacelle est noyée,

Et voila le mal que peut faire

Loreleï sur son rocher.

Heinrich Heine

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